" On ne frappe pas de cette façon à la porte d'un relieur " se dit Mathilde, récemment installée dans ce village de Dordogne. Un homme, la trentaine, taciturne et épuisé, trempé par la pluie, à l'odeur de feuillage, lui apporte un livre à restaurer en urgence. Sans laisser ni nom ni adresse, celui-ci s'en va. Renversé accidentellement par un camion devant la gare, il meurt sur le coup. L'ouvrage sentant la fumée, avec ses dessins et aquarelles d'un bâtiment gallo-romain en ruines, est aussi envoûtant que son propriétaire. La jeune Mathilde, aidée par les autres artisans, se met en quête des origines du livre et du bel inconnu.

Vie du bourg, charme de la campagne, joies cachées de la reliure sont décrits de façon attachante ; les personnages secondaires, chaleureux ou déplaisants, ont de la présence et le déroulement des événements n'est pas forcément celui que l'on attend. La narration, simple, suit un fil conducteur linéaire, prend son temps, fait des pauses en aérant ses paragraphes, est ornée avec malice de citations du Cyrano de Bergerac de Rostand, œuvre fétiche de la narratrice.

Une belle écriture, une jolie histoire en demi-teinte sur la recherche du bonheur autour d'une héroïne volontaire, un premier roman réussi.

Happé par les chants religieux qui résonnent dans une synagogue à Londres, Gabriel s'adonne au recueillement afin de comprendre pourquoi il a quitté son épouse, l'enfant qu'elle porte et tout ce qui faisait sa vie. Une vie hantée par ses origines d'Europe centrale et la mort brutale de sa sœur aînée que ses parents l'ont forcé à oublier, sans pouvoir même en parler à son ami Léo touché lui aussi par le décès de sa propre sœur. Muré dans le silence des autres sur son identité, il n'a qu'une seule solution : fuir.

Un premier roman fort et pénétrant sur le lien intime entre la construction de soi et ses racines. Le ton est grave. Les phrases sont courtes et suggestives. Les métaphores nombreuses accentuent la profondeur des sentiments, l'amertume et la souffrance du personnage.

Comment deux cents mètres carrés, situés dans un immeuble haussmannien de la rue du Val de Grâce, " dans le plus beau quartier de la plus belle ville du monde ", pourraient-ils se résumer en un simple appartement parisien ? La narratrice revit, après la mort terrible de sa mère, les vingt-trois années où elle a habité Val de Grâce. Dans ce maelström de souvenirs heureux, d'objets hétéroclites mais indispensables - tentures murales dorées et argentées, toiles naîves du XIXème qui inspirent des contes délirants aux enfants, portes derrière lesquelles on écoute les secrets des adultes -, les enfants sont les rois.

Ecrit en courts chapitres, dans un style émouvant, ce roman qu'on devine autobiographique ne peut laisser insensible. Il donne à voir le passage entre la jeunesse heureuse où tout semble éternel et la réalité de la vie et de la mort. L'évocation de ce lieu magique et de cette enfance préservée est un moment de grâce.

Antoine Saint-Bernard, le bien nommé, exerce le métier de psychiatre, ce qui ne l'immunise pas contre les tracas de l'existence. A l'approche de la cinquantaine, il se réfugie avec son meilleur ami sur les bancs de la Sorbonne pour y faire une licence d'histoire, en espérant ainsi retrouver une seconde jeunesse et surtout échapper à la monotonie de sa vie professionnelle et familiale.

Dans ce roman écrit à la première personne, Antoine Sénanque brosse avec autodérision et causticité la crise de milieu de vie d'un médecin à la dérive, en proie à ses peurs et à ses culpabilités, personnage velléitaire et cynique qui soigne sa neurasthénie grâce à un mélange de lexomil et de vodka. Au final c'est une comédie grinçante et désespérément drôle où l'auteur pratique l'art de la formule et du bon mot : ton cynique et humour ravageur pour un roman au charme fou.